沈砚坐在书房里,面前摊着一本古籍修复手册,手指机械地翻着页,眼睛却盯着同一行字看了二十分钟。
    阳光透过落地窗照进来,在纸页上投下细碎的光斑,那些古老的文字在他眼前模糊成一片。
    三天了。
    林晚意已经三天没回家了。
    这本来该是件值得庆祝的事——如果她没在半小时前来那条消息:【今晚带朋友回来,准备晚餐。
    】
    "
    朋友。
    "
    沈砚扯了扯嘴角,把手机反扣在桌上。
    他太清楚是哪种"
    朋友"
    了。
    桌上的古董座钟敲了四下,沉闷的声响在空荡的房子里回荡。
    沈砚站起身,慢悠悠地走向厨房。
    路过客厅时,他的目光扫过墙上那幅巨大的婚纱照——照片里的林晚意笑得甜美可人,而他站在旁边,像个被绑架的人质。
    厨房里,沈砚系上围裙,开始准备晚餐。
    他动作娴熟地切着番茄,刀刃在砧板上出规律的"
    哒哒"
    声。
    这把刀是他们结婚时买的,德国进口,号称能"
    完美保持食材原味"
    。
    现在它正把番茄切成厚度完全一致的薄片,就像过去三年里他扮演的"
    完美丈夫"
    一样精准。
    门铃就是在这个时候响起的。
    "
    来了"
    林晚意的声音从门外飘进来,带着他许久没听过的雀跃。
    沈砚放下刀,在围裙上擦了擦手。
    他对着厨房的玻璃门整理了一下表情——嘴角上扬15度,眉毛放松,眼神温和。
    这是他在无数次社交场合中练就的"
    标准微笑"
    。
    客厅里,林晚意正挽着一个年轻男孩的手臂。

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